and here we go

prelúdio:

Um dia, na época em que eu tinha fotolog, eu fiz um texto em cima de uma foto. Era um texto lindo, talvez o melhor que eu já escrevi nos meus parcos 21 anos de vida. Era sobre um dia em que tudo tinha dado certo, absolutamente tudo. Foi meu dia de vitória, eu era o mais forte, invencível, irredutivel, inabalável. Naquele dia eu fui senhor de mim. Comandei com punhos de ferro a minha felicidade. Naquele dia 'non duco, ducor'. E era com essa imensa felicidade que eu queria começar o meu confessionário. Mas eu não tinha cópia e o texto se foi. De maneira que se alguém tiver, por favor me avise. Então eu confesso o que passo por agora (embora o texto abaixo já tenha algum tempo). Desculpe por não postar coisa melhor, mais feliz, mais positiva, mas esse é um confessionário e por aqui, meus amigos, nem toda reza salva, nem toda palvra é luz, nem todo silêncio é perdão.

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O que é você?

Eu não faço a menor idéia do que está se passando comigo. Por horas feliz, por horas triste, mas na maioria das vezes o que permanece é uma melancolia dolorida, que não destrói como uma daquelas depressões de domingo ao entardecer, mas que incomoda, e por mais tímida que seja, ela fica sempre lá. É algo que te aguarda, que te observa, fica no canto do muro, na sombra. Quando você sorri para outra pessoa, quando você gargalha até a barriga doer, por mais feliz que você se sinta, tem uma parte ínfima na sua cabeça que sabe que mesmo com todo aquele furor, você sabe que ela não foi embora. E que quando você estiver de boca fechada e mente preguiçosa ela vai aparecer por lá. Às vezes ela até conversa, se explica essa danada dessa melancolia, mas isso só te deixa mais confuso. Que picas ela ainda está fazendo lá? Você pensa, sente, às vezes até chora, sente aquele frio que começa do braço e chega até a nuca, mas... mas...mas nada! Então você aprende a conviver com ela, com seu olhar esguio, furtivo, com sua presença obscura. Mas você sabe que aquilo é como um tumor que cresce silencioso, que é como a brisa que precede a chuva, o silêncio antes da lágrima, e se pergunta: o que é você?

13-3-06